Del disparador, lo nuevo...

“…Habíamos de tomarlos por sorpresa. La base estaba muy próxima en los lentes de nuestros prismáticos.
El desierto propinaba una sudada y deliciosa bienvenida al bajar de la pradera norte, donde quedaba atrás el poco viento dulce que se encontraba en Terronia.

Era la hora de ellos o la nuestra, tal vez…

La arena seguía siendo dorada y, en la medida en que avanzábamos, nuestros radares nos decían que lo que después teñiría de rojo todo el jodido paisaje seria la sangre de los rebeldes, de los pocos inmunes que podíamos descifrar.

Después de este, el ultimo episodio, los atardeceres dejarían de existir en el planeta Tierra…”

Noisetalgic (Pablo Sallaberry)

Ascensión (Pablo Sallaberry)

ya dejo a mis ojos de lado    tan inútiles
es que se han incomunicado    tan desechos
                                                        en versos que solo serán hojas


y quien se arrime donde estos hoy cuelgan    se llamara forastero

quien vierta algún color ajeno    será suavemente asesinado

quien pueda verte reflejada en ellos    será un sabio mensajero 

será quien despoje tu camino cuando llegue la hora de cosecharlos


por esta noche     dejo a este todo un cuerpo salitre

                                       una piel muda

                                                  y estos ojos colgados

Paradoja (dos espejos) Pablo Sallaberry

Cuando dejes de correr sobre espaldas que aun no merecen ni un titulo de azotes.

Cuando puedas, con tan solo un pie, apagar la luz de un leño…cuando puedas, como digo, sin la necesidad de derramarte íntegra sobre el fuego que evoluciona, digo, cuando puedas.

Cuando sepas clavar una estaca entre medio de dos ojos, como vengo diciendo mientras separo los brazos… decía, entre dos ojos sin tener que verme en la mamífera necesidad de pretenderte disecada.

Cuando decidas planear hacia estas manos de tinta, digo que presente es, ahora y sin espacio a rebabas, solo un medio indivisible, una excusa liquida inmune a los envases que se derrama sobre las espaldas por donde corres a la par de un mientras empecinado en mentirte los mismos inviernos, una y otra vez… digo, al mismo tiempo en el que mis manos se apagan dentro de dos bolsillos que poco creo conocer

Espera (Pablo Sallaberry)

Hacia el mar camina     oliendo a espera

    con su libro de escritos pobres e insuficientes

El libro es     tal vez     una extensión de sus manos

    y le ha puesto un nombre sin conocerlo aun

    porque huele a espera todavía

 Es la estúpida mas enamorada que vi desaparecer desde este faro

Y la espera; la misma puta dama de siempre

    a la que cualquier tripulante violaría  bajo un eclipse de dudas 

    una y otra vez    siempre y cuando exista a su alcance

    un mar en donde poder ahogarse  

Carta del mono al hombre por ser (Pablo Sallaberry)

Corre niño    corre que el campo se acorta

    y sin pinzas corre    sin pinzas que atenacen tus ojos

Los lados observan    rebalsados de caras penumbra

    pendientes a que le quites el sentido

    porque así ya los han adiestrado los estupidos que se han inyectado la labor de           enroscar un nombre sobre todo    sobre ellos    ¡escupe!

Te esperan trechos con minas de salitres

     poco podrás conformarlos con la poesía acuosa del pasado

Mientras tanto    mientras sea campo    mientras sean pies    mientras tengas huellas en tus bolsillos     corre

Asociacion libre

Y  dejar que me ataquen las gárgolas del sol que no paran de dejarme en paz cuando las mortíferas asociaciones libres me dejen de hacer pensar en lo que no debo cuando debo estos laberintos obsoletos que no permiten que conozca el significado de la palabra obsoleto entre otras cosas que sin comas porque esta asociación libre me cepilla los permisos de colocarlas cada vez que intento ensuciar de puntuaciones algunas líneas que nunca terminaran por hacerme rico sino mas miserable y conocedor de la vida oculta que algunos estupidos cuando asocian de manera libre en un papel lo primero que se les viene a la cabeza pronuncian la palabra extrañar y para mi las palabras no existen solo lo que tenemos en la cebeza es el perfecto lenguaje de lo que nos rodea y entra y sale como agua y entra y sale y repetimos las vidas anteriores con mas estupideces patentadas a medida que escribimos a medida en que lloramos el pasado y comemos de un futuro del cual aun no percibimos ni siquiera la mas posible gota de perfume…