PROXIMAMENTE, MALASYA Y ARGENTINA, SPACE GAMBUS EXPERIMENT Y CORVUS COREN EN UN EP. DE LABORATORIO.
2014
jueves, 12 de diciembre de 2013
viernes, 19 de octubre de 2012
Hoy estuve viendo una vieja entrevista a Ernesto Sabato. Me gustan esos seres que llaman la atención desde su contenido y no desde otra cosa que no tenga nada que ver con la certeza de las palabras.
Hoy por hoy me siento obligado a un encierro, no dentro de mi mismo, sino, en el lugar en donde vivo.
Es que ya no puedo divisar la simpleza en la vida del hombre. Que es la que uno intenta dibujar en cada paso. No logro hacer otra cosa que no sea permanecer en mi casa a la espera de un apocalipsis (o de varios).
Algunos catalogan como depresión a estas actitudes, pero bueno. Algunos, también, simplemente catalogan y esa no es cuestión mía.
¿Sera que el mundo de la ficción me resulta mas atractivo que la ya, tantas veces violada, realidad?.
No puedo pertenecer a ese enjambre de reidores y de egoístas, galardonados por las estupideces que dicen. Prefiero callar que a regalar mi aliento. No hago revolución y no consumo medios, porque ya demasiado me cuesta hacerme a mi mismo cada día y se que nunca me sera presentado ese que tanto quiero ser.
Hoy lo veo todo desde el revés, veo la etiqueta que muestra que tan grandioso o bajo sos y todos parloteando en mesas para, solamente, adelgazarse las lenguas.
Algunos catalogan como negativismo a estas actitudes. Algunos, también, simplemente se vuelan los sesos de un tiro a cinco minutos de haber catalogado.
En fin, no siento que mi cuestión radique en esta ciudad. Ya no es tan importante la ciudad, ni el color del techo que me cubre. Solo se que me siento obligado a un encierro, no dentro de mi mismo, sino, en el lugar en donde vivo. En una ficción.
Hoy por hoy me siento obligado a un encierro, no dentro de mi mismo, sino, en el lugar en donde vivo.
Es que ya no puedo divisar la simpleza en la vida del hombre. Que es la que uno intenta dibujar en cada paso. No logro hacer otra cosa que no sea permanecer en mi casa a la espera de un apocalipsis (o de varios).
Algunos catalogan como depresión a estas actitudes, pero bueno. Algunos, también, simplemente catalogan y esa no es cuestión mía.
¿Sera que el mundo de la ficción me resulta mas atractivo que la ya, tantas veces violada, realidad?.
No puedo pertenecer a ese enjambre de reidores y de egoístas, galardonados por las estupideces que dicen. Prefiero callar que a regalar mi aliento. No hago revolución y no consumo medios, porque ya demasiado me cuesta hacerme a mi mismo cada día y se que nunca me sera presentado ese que tanto quiero ser.
Hoy lo veo todo desde el revés, veo la etiqueta que muestra que tan grandioso o bajo sos y todos parloteando en mesas para, solamente, adelgazarse las lenguas.
Algunos catalogan como negativismo a estas actitudes. Algunos, también, simplemente se vuelan los sesos de un tiro a cinco minutos de haber catalogado.
En fin, no siento que mi cuestión radique en esta ciudad. Ya no es tan importante la ciudad, ni el color del techo que me cubre. Solo se que me siento obligado a un encierro, no dentro de mi mismo, sino, en el lugar en donde vivo. En una ficción.
viernes, 25 de mayo de 2012
Quinta botella al mar
- Señora, ¿porqué llora? -
- No importa nene. ¿Vos quién sos?-
- Mi última mamá me puso Jeremías -
-¿Ultima mamá?!. ¿Qué es eso de última mamá?-
- Si, tuve muchas mamás. Pero le preguntaba porque esta llorando-
- Lloro porque siento que abandone algo. Porque me siento vacía. Pero eso aún no lo podes entender-
-¿Quiere la mitad de mis galletas?. Tengo seis nada mas, pero tres serán para usted si las quiere compartir-
-¿Galletas?... -
- Bueno, si tiene mucha hambre, se las puede comer a todas-
-¿Porqué estás en la calle a estas horas?-
-¿Las quiere a todas?-
- Jeremías, te pregunte porque estas en las calle a estas horas-
-Eso me preguntaban mis madres siempre antes de ser mis madres-
-Madre siempre va a ser una sola, Jeremías. Mira como estas, tenes la cara toda sucia-
-Si, es que anoche dormí en un parque-
-¿Y hoy donde pensás dormir?-
-Si no encuentro una mamá... mmm... en otro parque?-
-¿Sabías que a la noche suelen salir muchas personas malas a la calle?... a hacer cosas malas-
-Usted no es mala, señora. Y ya es de noche-
-No me conoces lo suficiente como para decir eso-
Jeremías observo el piso unos segundos
-Las señoras que lloran no son malas y usted estaba llorando cuando la encontré... ah!, y es de noche-
La señorita lo miro con ojos entreabiertos y sonrió.
-¿Querés un poco de café?-
Jeremías observo su paquete aun sin abrir
-Bueno, pero si me deja mojar mis tres galletas. Así son mas ricas.-
Ella sonrió y luego ambos lo hicieron juntos.
Ambos... moleculeando en algún lugar, alguna ciudad de la que poco se recuerda el nombre, atisbada de gigantes grises, llenos de agujeros con lucecitas amarillas y blancas y, en cada una de ellas, pequeños duendes moviéndose ... y un cielo cielo para ellos...
La mano derecha hasta el pequeño hombro del niño. Y caminaban. La mano izquierda, toda jaula sobre el vientre planicie. Y caminaban, y sonreían... sonreían a café y a migajas de galletas.
- No importa nene. ¿Vos quién sos?-
- Mi última mamá me puso Jeremías -
-¿Ultima mamá?!. ¿Qué es eso de última mamá?-
- Si, tuve muchas mamás. Pero le preguntaba porque esta llorando-
- Lloro porque siento que abandone algo. Porque me siento vacía. Pero eso aún no lo podes entender-
-¿Quiere la mitad de mis galletas?. Tengo seis nada mas, pero tres serán para usted si las quiere compartir-
-¿Galletas?... -
- Bueno, si tiene mucha hambre, se las puede comer a todas-
-¿Porqué estás en la calle a estas horas?-
-¿Las quiere a todas?-
- Jeremías, te pregunte porque estas en las calle a estas horas-
-Eso me preguntaban mis madres siempre antes de ser mis madres-
-Madre siempre va a ser una sola, Jeremías. Mira como estas, tenes la cara toda sucia-
-Si, es que anoche dormí en un parque-
-¿Y hoy donde pensás dormir?-
-Si no encuentro una mamá... mmm... en otro parque?-
-¿Sabías que a la noche suelen salir muchas personas malas a la calle?... a hacer cosas malas-
-Usted no es mala, señora. Y ya es de noche-
-No me conoces lo suficiente como para decir eso-
Jeremías observo el piso unos segundos
-Las señoras que lloran no son malas y usted estaba llorando cuando la encontré... ah!, y es de noche-
La señorita lo miro con ojos entreabiertos y sonrió.
-¿Querés un poco de café?-
Jeremías observo su paquete aun sin abrir
-Bueno, pero si me deja mojar mis tres galletas. Así son mas ricas.-
Ella sonrió y luego ambos lo hicieron juntos.
Ambos... moleculeando en algún lugar, alguna ciudad de la que poco se recuerda el nombre, atisbada de gigantes grises, llenos de agujeros con lucecitas amarillas y blancas y, en cada una de ellas, pequeños duendes moviéndose ... y un cielo cielo para ellos...
La mano derecha hasta el pequeño hombro del niño. Y caminaban. La mano izquierda, toda jaula sobre el vientre planicie. Y caminaban, y sonreían... sonreían a café y a migajas de galletas.
domingo, 1 de enero de 2012
Del disparador, lo nuevo...
“…Habíamos de tomarlos por sorpresa. La base estaba muy próxima en los lentes de nuestros prismáticos.
El desierto propinaba una sudada y deliciosa bienvenida al bajar de la pradera norte, donde quedaba atrás el poco viento dulce que se encontraba en Terronia.
Era la hora de ellos o la nuestra, tal vez…
La arena seguía siendo dorada y, en la medida en que avanzábamos, nuestros radares nos decían que lo que después teñiría de rojo todo el jodido paisaje seria la sangre de los rebeldes, de los pocos inmunes que podíamos descifrar.
Después de este, el ultimo episodio, los atardeceres dejarían de existir en el planeta Tierra…”
miércoles, 21 de diciembre de 2011
domingo, 18 de diciembre de 2011
Ascensión (Pablo Sallaberry)
ya dejo a mis ojos de lado tan inútiles
es que se han incomunicado tan desechos
en versos que solo serán hojas
y quien se arrime donde estos hoy cuelgan se llamara forastero
quien vierta algún color ajeno será suavemente asesinado
quien pueda verte reflejada en ellos será un sabio mensajero
será quien despoje tu camino cuando llegue la hora de cosecharlos
por esta noche dejo a este todo un cuerpo salitre
una piel muda
y estos ojos colgados
es que se han incomunicado tan desechos
en versos que solo serán hojas
y quien se arrime donde estos hoy cuelgan se llamara forastero
quien vierta algún color ajeno será suavemente asesinado
quien pueda verte reflejada en ellos será un sabio mensajero
será quien despoje tu camino cuando llegue la hora de cosecharlos
por esta noche dejo a este todo un cuerpo salitre
una piel muda
y estos ojos colgados
jueves, 8 de diciembre de 2011
Paradoja (dos espejos) Pablo Sallaberry
Cuando dejes de correr sobre espaldas que aun no merecen ni un titulo de azotes.
Cuando puedas, con tan solo un pie, apagar la luz de un leño…cuando puedas, como digo, sin la necesidad de derramarte íntegra sobre el fuego que evoluciona, digo, cuando puedas.
Cuando sepas clavar una estaca entre medio de dos ojos, como vengo diciendo mientras separo los brazos… decía, entre dos ojos sin tener que verme en la mamífera necesidad de pretenderte disecada.
Cuando decidas planear hacia estas manos de tinta, digo que presente es, ahora y sin espacio a rebabas, solo un medio indivisible, una excusa liquida inmune a los envases que se derrama sobre las espaldas por donde corres a la par de un mientras empecinado en mentirte los mismos inviernos, una y otra vez… digo, al mismo tiempo en el que mis manos se apagan dentro de dos bolsillos que poco creo conocer
lunes, 5 de diciembre de 2011
Espera (Pablo Sallaberry)
Hacia el mar camina oliendo a espera
con su libro de escritos pobres e insuficientes
El libro es tal vez una extensión de sus manos
y le ha puesto un nombre sin conocerlo aun
porque huele a espera todavía
Es la estúpida mas enamorada que vi desaparecer desde este faro
Y la espera; la misma puta dama de siempre
a la que cualquier tripulante violaría bajo un eclipse de dudas
una y otra vez siempre y cuando exista a su alcance
un mar en donde poder ahogarse
miércoles, 30 de noviembre de 2011
Carta del mono al hombre por ser (Pablo Sallaberry)
Corre niño corre que el campo se acorta
y sin pinzas corre sin pinzas que atenacen tus ojos
Los lados observan rebalsados de caras penumbra
pendientes a que le quites el sentido
porque así ya los han adiestrado los estupidos que se han inyectado la labor de enroscar un nombre sobre todo sobre ellos ¡escupe!
Te esperan trechos con minas de salitres
poco podrás conformarlos con la poesía acuosa del pasado
Mientras tanto mientras sea campo mientras sean pies mientras tengas huellas en tus bolsillos corre
Asociacion libre
Y dejar que me ataquen las gárgolas del sol que no paran de dejarme en paz cuando las mortíferas asociaciones libres me dejen de hacer pensar en lo que no debo cuando debo estos laberintos obsoletos que no permiten que conozca el significado de la palabra obsoleto entre otras cosas que sin comas porque esta asociación libre me cepilla los permisos de colocarlas cada vez que intento ensuciar de puntuaciones algunas líneas que nunca terminaran por hacerme rico sino mas miserable y conocedor de la vida oculta que algunos estupidos cuando asocian de manera libre en un papel lo primero que se les viene a la cabeza pronuncian la palabra extrañar y para mi las palabras no existen solo lo que tenemos en la cebeza es el perfecto lenguaje de lo que nos rodea y entra y sale como agua y entra y sale y repetimos las vidas anteriores con mas estupideces patentadas a medida que escribimos a medida en que lloramos el pasado y comemos de un futuro del cual aun no percibimos ni siquiera la mas posible gota de perfume…
martes, 29 de noviembre de 2011
Regla (Pablo Sallaberry)
He recorrido la tierra el agua y el aire del espacio
llamado espacio por algún par mío en otro momento.
He lamido de los árboles los restos
o mejor dicho los rastros de otros pares
llamados pares por algo formado de un poco de agua tierra y aire
en cualquier orden no importa de todas maneras el orden no existe
Como otras cosas llamadas palabras que fueron infladas por otras
al igual que mas adelante sin orden porque no existe a alguien llamado
par se le ocurrió diseñar un universo
formado por un poco de aire tierra y agua
Y así ya tenemos pares rastros espacio universo árboles palabras
espacio árboles rastros palabras restos universo pares
universo pares árboles rastros palabras restos espacio
Lo que se lame recorre o diseña son solo alternativas
así ya tenemos rastros pares palabras universo árboles espacio restos alternativas…
sigue faltando el orden
lunes, 28 de noviembre de 2011
La del Indio
Cancion grabada en el estudio casero de Delser Mestizo
por Carlos Herrera
Mezclada y masterizada por Patricio Claypole en Estudio El Attic
(febrero de 2010)
Guitarras y voz: Mario Banega
Bajo, bombo legûero y voz: Pablo Sallaberry
Bateria: Juan Manuel Vigo
Venas mudas (Pablo Sallaberry)
 | ||||
| Ilustracion: Facundo Sanchez Gerling |
“…un hombre intenta revelarse… un sistema de hombres aplasta la idea…”
El niño dice:
-¿Que siembra, señor?
-Cuanta idea pueda dar fruto
-¿Esto es un campo de ideas, señor?
-Si, pibe
-¿Y, donde están? No se ve nada sobre la tierra
- Es que todavía no es temporada, aun no dan frutos y recién estoy enterrando las últimas
-¿Y cuando podré ver una?
-¿Tenes una idea? Yo puedo comprártela
-Es que solo tengo una
-Decime cual es y te digo cuanto podré darte por ella
-Traigo la idea de la paz
El sembrador estalla en una carcajada que se apaga de a poco al ver las lagrimas en el rostro frío del niño, lleno de retazos que forman un solo uniforme, con una sola intención; la supervivencia a los inviernos.
-Dejame verla…
Tu idea brilla bastante, nunca vi algo así, puedo darte millones por ella.
- Pero es que aun no se contar
- No importa, con una pequeña porción de lo que recibas podrás contratar un contador. Tu solo debes gastar el dinero.
- ¿Que es el dinero?
- Son papeles que podrás intercambiar por muchas cosas que quieras comprar
- Esta bien. Le daré mi idea. Pero con una condición.
-¿Cual?
- Que me deje ver crecerla
-Trato hecho
El pequeño se lleno de dinero en cuestión de minutos.
Los meses pasaron y la semilla que portaba la idea de la paz dio sus frutos, pues la tierra comenzó a abrirse, los llamados ríos fueron abandonados por el agua y los árboles se tornaron grises y pausados espectros.
Toda la naturaleza se oculto. Solo por un tiempo… hasta que el último hombre la abandono por completo.
domingo, 27 de noviembre de 2011
Ciencia Ficcion
Aviones despegando desde una plataforma en la estratosfera. Ilustración de 1953 para un periódico realizada por Helmuth Ellgaard.
Sindicato (Pablo Sallaberry)
Se forman duetos mortales de pechos y pectorales imantados .
El municipal se amontona las tripas a carcajadas desde el costado
cuando ve la polvareda en la pista,
tan llena de semimuertos que tiran sus huesos a los cuscos,
equilibrando las patas heterogéneas,
humeadas de tanto talco que hasta las toses etilicas rechazan con asco.
¡A ese le faltan años de dibujar con las patas!
¡A ese le faltan años de dibujar con las patas!
Igual se levanta y se calza el cuero
cuando las notas engordan dos cuartos.
Saca del bolsillo un pedazo del hígado del día anterior, oreado,
seco a punto de esponja y cruza la pista, toda niebla,
con un instinto de escopeta recién comprada,
apretando el tinto hasta con las hernias,
casi caleidoscopeando con los ojos.
A ese le faltan años de dibujar con las patas!
A ese le faltan años de dibujar con las patas!
Cruza la niebla mientras la tarima se va vaciando de compases,
se vacia como la pista, como la silla que fue a buscar,
solo la silla que fue a buscar,
solo que fue a buscar,
solo fue a buscar,
solo a buscar,
solo buscar,
solo.
El municipal se amontona las tripas a carcajadas desde el costado
cuando ve la polvareda en la pista,
tan llena de semimuertos que tiran sus huesos a los cuscos,
equilibrando las patas heterogéneas,
humeadas de tanto talco que hasta las toses etilicas rechazan con asco.
¡A ese le faltan años de dibujar con las patas!
¡A ese le faltan años de dibujar con las patas!
Igual se levanta y se calza el cuero
cuando las notas engordan dos cuartos.
Saca del bolsillo un pedazo del hígado del día anterior, oreado,
seco a punto de esponja y cruza la pista, toda niebla,
con un instinto de escopeta recién comprada,
apretando el tinto hasta con las hernias,
casi caleidoscopeando con los ojos.
A ese le faltan años de dibujar con las patas!
A ese le faltan años de dibujar con las patas!
Cruza la niebla mientras la tarima se va vaciando de compases,
se vacia como la pista, como la silla que fue a buscar,
solo la silla que fue a buscar,
solo que fue a buscar,
solo fue a buscar,
solo a buscar,
solo buscar,
solo.
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